Helena

Se de Tróia

Foi ela, com beleza e rebeldia,

Causa máxima da destruição;

Tu, pelo contrário:

Num simples sorriso

No solfejar impreciso

Da inocência

Constróis, pouco a pouco,

O mundo de teu pai.

Pequenino anjo

És mais do que um mito

És real

Criança linda

Helena

Minha filha.

Vênus e o Pirulito

Dezessete anos e chupava um pirulito

Esfera vermelha com haste plástica

Colorida e aromatizada artificialmente

De vez em quando tirava da boca e lambia

e fazia com que a gulosice transitasse

Adoravelmente entre as bochechas

Talvez a lubricidade dos meus olhos...

Mas não era a forma tradicional

De chupar um pirulito

Havia qualquer gesto obsceno

Ela esperava o ônibus

Sorvendo o morango artificial

E me olhava.

Volta e meia

Sorria para mim...

E eu pensando

Que há coisas mais divertidas

Que o carrinho de mão vermelho...

E ela me olhava

Se divertia

Com o tio de 32

Que a admirava

Em silêncio.

Imprecação

Há mais pessoas sozinhas

Do que se pode imaginar.

Há um exército disperso,

Perdido

Em diversos apartamentos

Úmidos, caiados

Como pobres sepulcros.

Cada um canta sua dor

E sente a vergonha íntima de cantá-la

Pois a solitude

Àqueles que vivem em comunhão com o mundo

É apenas fragilidade

De gente parva,

Anacrônica.

Todos, nos seus respectivos

Quartos de frente para o infinito,

Todos, de alguma forma

Mesmo os ateus,

Pedem a Deus

Para serem amados.

Mas a sensação de que nenhum coração

Bate por eles

Pesa como o pêndulo do tempo

A cada segundo

Dizendo que estão

Cada vez mais velhos

E sozinhos.

Há mais pessoas sozinhas

Do que se pode imaginar.

E a dor destes solitários é grande

Como as noites de insônia

E desalento.

A dor é imensa

Como o cansaço

À hora da alvorada

Depois de tanta noite

Em vigília com seus pensamentos

Ouvindo tão somente

Os próprios lamentos.

Por isso eu rogo a deus:

Dai um amor verdadeiro a essa gente

Não deixeis que se percam

Em tortuosa mágoa, em calado pranto

Fazei com que encontrem a felicidade

A alma que lhes completará

E há de libertá-los

Das noites sem fim

e sem carinho.

Oh Deus!

Vós que destes

A eloquência ao bandoleiro

Coragem ao usurpador

Malícia ao dissoluto

Tende piedade

Dessas gente humilde

Desintegrada.

Há mais pessoas sozinhas

Do que se pode imaginar.

Deus, dai um amor verdadeiro

Para mim também.

Spleen no século XXI

We are the hollow men

We are the stuffed men

T S ELIOT

De repente ficamos ocos

Os livros lidos não pesam

Nem fazem volume

O que ingerimos

Não faz diferença

Estamos ocos

Qualquer vento nos leva

Estamos mortos

Mas vivos o suficiente

Para ligar a TV

E mergulhar os pés

Numa bacia de água quente

Na verdade precisamos

De um pouco de álcool

Para encher no nosso estômago

E depois

Regurgitar o vazio

Do ser

Oco

Steve Jobs

Pratica handjob

Enquanto

Preenchemos as lacunas

Da vida

Com seus produtos

Na verdade

Homens ocos

Do século XXI

Precisam de tecnologia

Hoje corremos atrás de dinheiro

Para sermos donos da nossa angústia

Sermos Up to date &

Mumificados

Assim como

Ofertavam aos índios

Espelhos

Como última tecnologia

Da Europa

Ofertam-nos

A preço de escravidão

Os I pod  not  net

Books

Touch screen

Fuckin’ screen

Olhamos maravilhados

Como os primeiros índios

Olhavam para os espelhos

Vendo suas próprias caras

Na lâmina tecnológica

Compramos

Sim

Compramos tudo

Por que não?

Temos cartão

O milagre da economia

Apple em 20 vezes

Só não conseguimos comprar

O passado

Conjugar o amor

E o coito

Somos órfãos

De algo que nos contemple

De verdade

Uma verdade espiritual

Que nos dê a chance de nascer

Estamos tão ocos

Com aparência de espantalhos

Mas usamos algumas fragrâncias

E colocamos panos caros

Por cima das feridas

Por cima dos braços

De palha

Do tórax

Oco

E A cabeça

Aos poucos se esvai

Consumida pelo vento.

Um não-poema

Este é apenas um não-poema, uma não-arte. Não há motivos para ficarem estomagados comigo. Preocupei-me, sobretudo, com o conteúdo político-social. Minto: não houve nenhuma preocupação. As páginas de um blog são mais vagabundas que as páginas de um jornal. Talvez mais. Perecíveis. Voláteis. Não espero qualquer glória, igual a tanto poeta verde, virgem. Digo isto pois muita gente ainda espera que eu siga aquelas sacadas “geniais” dos concretistas, a poesia como uma malandragem verbal, jogo divertido/arguto de palavras (pa/lavras /na lavra inglória/ a esmo/ mês/ mo). Aqui não tem nada de divertido. Eu não sou um cara divertido. Tenho um mau humor filho-da-puta. Querem uma real: Concretismo foi um lance experimental que aconteceu há mais de 50 anos. Como muita vanguarda: já era! O melhor Concretista? Gullar e seu livro A Luta Corporal. No mais, o concretismo foi uma extensão das prerrogativas estabelecidas por Pound e seu Imagismo, poesia Ideogrâmica... Mas quem foi Ezra Pound? Um provinciano despeitado que resolveu ingerir tudo que é tipo de cultura, para depois regurgitar por cima da gente humilde da sua cidadezinha de nascença. Não sei se é possível considerar isso como poética...Não nego as virtuosidades dos irmãos Campos. Excelentes tradutores. Bons prosadores e enroladores também. Mas este semi-poema não precisava gerar tanta reflexão! Um dia ainda escrevo sobre o que realmente penso sobre poesia. Um dia escrevo a grande poesia, o grande poema.

***********

Dostoiévski tem que terminar o último romance

Precisa saldar dívidas

Mas ficou vidrado no Facebook

Postando fotos

E palrando

Sobre

Vasily Trediakovsky

E há

Ah, umas russas boazudas ...

Willian Shakespeare

Está tentando concluir Hamlet

No entanto há sempre alguém

que o chama no MSN

(e ele fica constrangido de cortar a conversa

- mas também,

uns gatinhos!)

Leon Tolstoi

Ainda não começou Guerra e Paz

Viciado em putaria

(Descobriu o Redtube, Porntube, fucktube, kissmyasstube)

Diz que um dia termina

(Tá pensando em diminuir o número de páginas)

Homero

Depois de escrever seu poema Ilíada

Que foi laureado como um grande épico

Tinha como plano continuar coa Odisseia

Porém ultimamente

Só quer “tuitar”

Uns lances interessantes

Sobre a Grécia Antiga

Não sobra tempo pra aventura do Ulisses

Por falar em Ulisses

James Joyce

Joga todos dias

Um RPG on line

Cagando pra literatura

Diz que vai parar

No Retrato do Artista quando Jovem.

E o leitor, como fica?

Que leitor?

O leitor tá ocupado, escrevendo

“Vc q tc?”

Poema para um dia nublado

Filhos de pais medrosos

Que, num sexo furtivo

Vestido de pudor,

Nos trouxeram a este mundo

Insano

Cheio de paranoia.

E aos poucos

Foram jogando todo medo

Por cima de nós

Até sentirmos

que somos

Anjos sem asas

Vultos

Sem forma.

E a hora não tardou:

Temos que enfrentar

A vida

Lutar

Pelo pão seco

E o amor escasso

Há templos de cimento e ferro

Imagens

Versículos

Mas deus é mudo

Um placebo

Pintado com barbas brancas.

Sim, estamos sozinhos

Os pais estão velhos

E ainda possuem

Faces medrosas

Não conseguem dizer nada

A não ser:

Cuidado

A vida é perigosa!

Para eles ainda somos

crianças desamparadas

No fim ainda somos

crianças

Mas

Carregando a mesma cara

As mesmas mágoas

e medos

Dos nossos progenitores

Estamos apavorados

Tão medrosos

Já usamos bebida

Drogas

Nada adiantou

Já tentamos o Budismo

Prozac

Enriquecemos a industria farmacêutica

Estamos apavorados

Tão medrosos

que o vale da morte

parece a única saída.

O único lugar

Seguro.

Máquina de Escrever

Fui ter meu primeiro computador em 2007. Eu já usava PCs em Lan house, no laboratório de informática da universidade, no trabalho. Mas o fato de eu ter recebido, à guisa de presente, um computador de 166 MHz, me impulsionou a pôr no lixo minha velha máquina de escrever. Ela já estava ociosa  há algum tempo, e ocupando um baita espaço na casa exígua. Era uma Olivetti enorme. Pesava uns 50 quilos. Cor creme? Cor de burro quando foge? Plástico envelhecido não dá para identificar com precisão a cor.

Lembro que foi maravilhoso eu ter um computador só para mim. Para o que eu precisava, ele se saía bem: edição de textos. Nunca mais necessitei da máquina de escrever. Fiquei com o 166 até 2009.

Ontem aconteceu um fato lamentável que me fez lembrar da boa e velha Olivetti: o monitor do Mr. Magoo foi pro saco. Mr. Magoo é o Pc que disponho atualmente. Um bólido de 900 MHz de processador/ 256 de memória. Causa Mortis do Monitor: umidade intensa dos últimos dias atacou sua saúde frágil. Mas não descarto a possibilidade de algum dos gatos ter mijado nele. Enfim, me vi mais uma vez desamparado pela tecnologia.

Porra, o que vou fazer?

Meu irmão tem um Personal Computer, penúltima geração no quarto. Mas eu não posso simplesmente tirar o guri do seu próprio computador. “Sai que eu preciso escrever”. A era das “ignoranças” entre irmãos já passou. Então me restou escrever à moda antiga, usando papel e caneta. Como a caneta já está se tornando um objeto obsoleto, não encontrei nenhuma em casa. Só um toco de lápis 2B. Foi com lápis que escrevi um poema que estava me brotando no cérebro, sobre uma garota chupando um pirulito de morango no ponto de ônibus. Com ele estou escrevendo essas linhas rústicas. Ah, eu pensei, que se dane! Se cortarem a luz eu escrevo alumiado com um pedaço de vela. Se não tiver mais lápis, escrevo com um pedaço de carvão. Se faltar folhas ou cadernos, escrevo no papel de pão (o papel de pão está voltando, assim como os discos de vinil) ou em papel higiênico. Nada pode parar o ofício da escrita! Por mais que a vida insista em fornicar o orifício do [pretenso]escritor.

Foi devido ao episódio do falecimento do Monitor, que lembrei da minha máquina de escrever. Até 2005, acreditem, eu a usava com certa frequência. Mas lembro do auge, que foi lá por 2000, 2001: eu batendo nas teclas, energicamente, aquela percussão agradável aos ouvidos. Chegava alguém em casa e perguntava sobre o insólito barulho. Minha mãe, talvez orgulhosa, dizia: “o guri tá escrevendo um livro, quer ser escritor”. Na verdade eu labutava nos meus poemas. Nada de muito aproveitável. Mas importante para mim. Aquela rotina de datilografar na máquina aliviava minhas frustrações, de certa forma. Já que minha juventude não tinha muito brilho, eu estava tentando dar um destino mais “nobre” para o percurso da minha existência. Escrever.

Infelizmente, a maioria dos escritos foi pro lixo; alguns que se salvaram, estão perdidos por aí, nos meus livretos feitos em xerox, que eram vendidos a preço de custo. Na época eu me via como um grande poeta. Eram emoções baratas que eu colocava naqueles versos irregulares. Meu único rival, acreditava, era Fernando Pessoa. Escrevia Sonetos também: mal rimados, mal versificados. Mas como me sentia orgulhoso da minha literatura! Como fazia bem para minha alma ver se avolumar meus escritos ao lado da máquina.

Hoje, sem meu computador, eu fico lembrando da máquina, que me deu tantos momentos felizes. Minha confidente. Só ela conheceu certos versos que eu escrevia a minhas amadas. Cada coisa mais patética. Somente uma máquina de escrever poderia ser testemunha daquilo. Só ela soube da minha angústia, tentando me convencer da existência de deus, em argumentos líricos. Mesmo que fosse necessário rebobinar a fita manualmente, pois o mecanismo tinha estragado, eu fico me culpando: como pude descartá-la tão friamente?

Poderia, neste momento, estar datilografando na máquina. Poderia estar ouvindo sua música minimalista (tac, tac, tac...). Fico lembrando da grande vantagem da máquina de escrever: é editor de textos com impressora acoplada. Este artigo (ou coisa parecida) seria outro. Eu seria outro. Mas a máquina, os lixeiros a levaram. Pode ser que tenham vendido por algum trocado. Se minha Olivetti estivesse aqui, com sua cor acinzentada de plástico velho, eu teria a oportunidade de viver um tempo de inocência que não volta mais. Mas cá estou, este toco de lápis na mão.

E o (a) leitor (a) deve estar se perguntando: como foi efetivado este post? O Mr. Magoo não tava ocioso? Sim. Está lá, num canto, mais parado que minha vida sexual. Estou agora passando a limpo este texto no computador do Skol (my dear brother). Uma hora a tecnologia se torna inevitável e imprescindível. Arturo Bandini, se vivesse em nossa época, também precisaria de um computador, vezenquando. E talvez o tempo de inocência não tenha que ser revivido. Ele paira por aí. Ainda impregnado nos meus sentidos. Rimbaud escreveu, num de seus poemas, que não se pode ser sério com 17. Eu, com 32, ainda não sou um homem sério. Inda bem! Continuo o mesmo romântico, escrevendo sobre uma garota dos seus 18, chupando um pirulito de morango, colorido artificialmente.

Rede Social

Por mais que todos estejam sorrindo em rede

Ostentando frases otimistas

Dos falsos Fernando Pessoa

William Shakespeare;

Por mais que publiquem fotos

Posando com drinque na mão

Em festas esfumaçadas;

Por mais que as redes sociais pareçam

Uma confraternização de amor e amizade

Todos estão sozinhos

Tão somente

Pedindo atenção.

Paixão: Substantivo Patético

Paixão

É um substantivo patético

Seja pelo seu aspecto sonoro

Seja pelo sentimento que evoca

Mais patético

Que a palavra patético.

Pior que paixão

É o adjetivo apaixonado

Tolo particípio

“Fulano está apaixonado”

E não adianta dizer para fulano

Que a barca é furada.

Muitas vezes é melhor

Estar sozinho

Fracassado

Arruinado

Do que estar apaixonado.

Muitas vezes é melhor

Uma trave,

Um argueiro no olho.

Diversas vezes ao longo da vida

Somos miseravelmente

Acometidos pelo substantivo paixão

Por causa de paixões explosivas

Prometemos parar de fumar

De beber

De pensar

De fazer coisas inúteis

Como escrever poemas

Ou, pior que isso:

Começamos a escrever poemas de amor.

(E o amor

Mais uma vez não aconteceu.

Ah, uma cara de parvo

Ligar para os amigos esquecidos

E combinar aquela bebedeira!)

No entanto, o que seria da existência

Sem as tolices?

São os sentimentos

Atitudes patéticas, afinal,

Que fazem o mundo ter certa graça.

Poema para o Henry Chinaski que eu não sou

 Eu admiro mesmo

Quem teve coragem de fugir

Quem teve talento para não ser

Mais um funcionário público

Mais um professor

Comerciante

Engenheiro, advogado

Eu admiro mesmo

Quem colocou um violão nas costas

E pegou o primeiro trem para o indefinido

Um navio para o desconhecido

Quem teve a coragem de escrever

Escrever de verdade

E não ficou balbuciando rascunhos

Saber que boa parte da sua vida

Ficará naqueles papéis cheios de burocracia

E mesmo que desempenhe bem a função

Você acabará sempre sendo o responsável

Pelo atraso do país

Em certo momento de nossa existência

Temos a chance de cair fora disso tudo

Uma mochila, um punhado de sonhos

Juventude...

Quando esse momento passa

É se contentar em ficar careca igual uma lâmpada

Num emprego de merda

Ser diplomático

Enquanto gozam na sua cara

(Porque aceitar o sistema é uma forma sutil

e inevitável de prostituição)

Sim, não há mais tempo para On the Road

Para ser cantor folk revolucionário

Ou rockstar

Morrer também não adianta

Resta viver numa resignação heróica

Deixar que o abutre coma o nosso rim

Indefinidamente

Sem esboçarmos o mínimo sinal de dor

com uma certa volúpia, até

Viver, no fim das contas

É um ato masoquista.

Manifesto Pueril

John Baird, seu filho da puta!

Por que não pintaste um quadro?

Por que não escreveste um livro?

Por que não quiseste ser apenas um pescador?

Vladmir Zworykin, seu filho da puta!

Por que não te alistaste no exército russo?

Por que não te dedicaste à balalaica?

Essa caixa de Pandora

A espalhar moléstia

Com sua luz artificial

Caixa conferindo voz

A pastores e atores

Políticos comediantes

Espetáculos patéticos

Picadeiro

À imprensa sensacionalista

Que vibra com a última tragédia

O homem comum

Nasce

Na frente da TV

Cresce

Na frente da TV

Morre

Na frente da TV

E todo mundo crê

Na normalidade deste fato

Ninguém sente pena do indivíduo

Que viu a vida inteira distorcida

Por um caleidoscópio opiáceo

Hoje há preocupação com drogas:

Alípio da Antioquia

Quer liberar a maconha

Para todo mundo ficar legal na legalidade

Ou quer pôr seu nome em evidência

Como um velho de bolas murchas e ideias avançadas

É prioridade ver Ofônio Tigelino

Todo o domingo numa tela gigante

(LCD ou LSD?)

Vê-lo derreter qual uma vela colorida de natal

E repetir as mesmas frases feitas

De fezes

Esta máquina política

É uma faca atravessando meu crânio

Sinto ganas de ir para o meio do mato

Tirem de perto de mim esta merda!

Estou enlouquecendo

Não consigo me concentrar

Quero ouvir meus pensamentos!

Ninguém vê que um psicotrópico

Pernicioso

Tem lugar privilegiado no seio da família

No centro da sala, como  santa efígie

(Na cozinha, no banheiro, na garagem,

No computador, no celular, no Ipod

Na fila do pão, no dentista

No hospital...)

Calpúrnio Pisão

Queima o livro que não leu

Em horário nobre, em sinal digital

E é tido por todos como o profeta

Salvador do vernáculo

George Orwell:

O que você escreveria a respeito?

Todos achavam divertido e riam

Com os homenzinhos dentro da TV

As crianças pensavam que os atores

Atrizes apresentadores estavam presos

Naquele cubo donde saía som e imagem

Na verdade, quem estava de fora

É que se tornava prisioneiro

(Em 1958 a família Alves

Adquiria seu primeiro televisor

E, aos poucos,

Os livros, enciclopédias

Pereciam emudecidos na estante)

Einstein morreu lamentando

O fato de ter sido o principal autor da bomba atômica

Morreu inconformado com sua ciência

John Baird,

Vladmir Zworykin,

Ah, Vocês que criaram

Essa bomba sutil que se instala no cérebro

No pobre cotidiano das pessoas

E mata a qualidade e a força do pensamento

Será que vocês morreram felizes?

Instante

O poema é promessa

de encantamento

Pedido

de abstração.

Sem valor real, palpável

O poema busca pulsar

As cordas sensíveis

Do leitor.

Sem valor venal

O poema luta pela sobrevivência

Em ouvidos

Desatentos

(Pois há rumor de tevê

Estalejar dos teclados

Carros, gritos

& relógios acoitando

o tempo);

E quando consegue transcender

(Volver-se em música

Ou antevisão)

Ganha um suspenso instante

Feito de bruto diamante.

                            Leonardo Alves