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Pouso

         Para Vanessa Regina

Há tanto mar nas tuas lágrimas
Tanto amor nos teus olhos de cristal lúcido
Tanto amor na seiva dos meus braços
E dor na breve necessidade da ausência

Mas há também um porto
Um pouso, um farol
Uma vida à parte 
Para descansarmos

Há tanta profundidade nas tuas noites
Tanto questionar-se, tanto frêmito
E há um medo no meu peito frágil
Inquietação, receio indefinido. 

Mas há, acima de tudo
O amor, uma resposta
Que se desenha no teto 
Na simpleza do gesto
Imensurável

Enfim, o definitivo encontro
A paz afinal
Sinalizando renovados dias
Revoada de versos.

Fuga

Para Emily

Eu estava com a barba postiça

De Dostoievski

E segurava a antiga bolsa

Que herdei do meu pai

Ela chegou logo em seguida

Um chapéu excêntrico

E vestes Belle epóque

Não estávamos tão discretos

O quanto gostaríamos

Mas não fazia diferença...

Realmente éramos diferentes

Dos demais passantes.

Pronta para a fuga, Baby?

Trazia uma mala que mal conseguia carregar

Fui ajudá-la

Cuidando estranho o peso,

Tomei a liberdade de espiar...

Livros, manuscritos e cadernos...

E as tuas roupas, Baby?

Não couberam por causa dos livros – Ela disse

Enternecido, falei:

Ah, é por isso que te amo!

E nos unimos num abraço longo e silencioso

Num dístico despojado & amoroso

Eu levava roupas elementares

Rimbaud e meu violão

Tudo certo!

Nosso destino?

Um país longínquo e frio

Sem carnaval

Tudo certo

Nosso destino?

A louca aventura

De viver o amor

Em fuga

Obscuridade

Essa poesia botada fora

Esse sono sem esplendor

Esse verso que se insinua

Vida a ser redigida

Sem dia marcado

Esse silêncio unânime

Esse dínamo amortecido

Esse solfejar curvado

Este escrever amarrotado

Num riacho turvo

Esse não ser Rimbaud

Esse não ser Homero

Esse ser sem rosto

Porvir que não vem

Só um cansaço cinza

Esse não ser Verlaine

Esse costume epígono

Contraversão

Da luz e da energia

E a sala de máscaras

Todas com pó e umidade

Esse deixar-se obscuro

Esse mostrar-se nu

Dentro de uma gaveta

Lamento como adágio

Dia a dia: planos que morrem

Em doses de tédio e traças

Ser-se eterno ser obsoleto

Esquecido num caderno

O Sortilégio não vem

A cura - a calma não chega

É hora de queimar tudo Versos –

Projetos abjetos Inclusive o poeta

Poema para Emily nº 2

1

Ela encontrou minhas cartas de suicida

Antes que eu me jogasse no mar-evasão

Em definitivo 

E me apresentou sua lira fulgente

Diamantes que brilharam para meus olhos

E para minha alma de estanho estilhaçado

Emily me ofertou um novo coração

Deu-me visões - alusões

Um jeito de ser - novamente

Um sorrir que estava aprisionado

Em fotos da década passada

Emily é um espelho

E nos vemos

E nos confundimos

Confluímos

Sonho concreto para repousar

Olor de vida palpitante

Emily sempre

Com as mãos cheias de versos

Ideogramas

E sentimentos

E com seus beijos labirínticos

Sua inteligência seu humor

Consegue emudecer o tempo

Para nós dois...

2

Descobrimos que somos

Da mesma substância rara

Feitos de silêncio cálido

E olhares para o infinito

Somos duas montanhas

Assinalando a imensidão

Juntos, de mãos dadas

Caminhando ao pôr do sol

Mesmo que não haja sol.

Poema para Emily

Quando te conheci

Não foi te conhecer

Foi te reencontrar...

Eras o meu sonho:

A menina

Abraçada em um livro de poemas

Seu olhar tímido

E, ao mesmo tempo, intenso.

Um momento mágico

Daqueles que se espera

No mínimo 35 anos para acontecer:

A menina

E seu livro de poemas!

Há tu, que me encontraste

Através de poemas sonâmbulos

Cheios de solitude!

Quem diria, que irias me dar o impossível

Um sorriso!

Fomos ver o mar

Mas havia algo maior que o mar

Surgindo entre nós

Tu perdoaste meus clichês nervosos

Eu te dei Cecília e uma dedicatória!

Eras o meu sonho realizado:

Uma menina

Com poesia no olhar, na pele, nos lábios

Eu já não sabia brigar com a vida...

Conversamos, conversamos

Até o entardecer

O barulho motorizado da cidade

Uma TV abjeta

Não nos incomodou

Nos fez rir

E entre sorrisos e beijos.

Por fim nos abraçamos em silêncio

E entre teus braços e o silêncio

Me descobri em ti

Percebi que minha vida

Havia mudado naquele instante...

Rascunhos do Caderno B (mais uma folha maldita)

1. Faz um calor proveniente das fornalhas do inferno. Mas sinto frio. Muito frio. E medo. Não o medo de estar enfermo, com febre. Não o medo pálido da morte. Somente o medo dessa ausência de mim, ente sem biografia cada vez mais dissipado. Sem utilidade prática.

2. Recitei teus poemas em voz alta como se estivesse rezando. Na esperança de ressuscitar a borboleta morta no peitoril da janela. Perdi mais que o sono. Não sinto gosto de nada. Nada.

3. Esculpi num ímpeto de Pigmalião toda tua essência. Ficaste invisivelmente linda. Mas teu corpo... Não consigo, não posso. Teu corpo se evapora da minha mente antes que eu pense em esculpi-lo. Teu corpo é longes e sem fim. E sem mim.

4. Amo dormir, pois o sono é uma amostra sutil da morte; por isso a morte não me causa espanto. Por isso adormecer tanto me apraz. O descansar de toda minha lástima - que é anedota para o mundo prático & eficiente.  Entretanto perdi o sono. Quando se perde o sono, é possível ver todas as fendas do absurdo de persistir. O livro de sonhos entreaberto, não lido, aborrecido nas cobertas reviradas. A vida entreaberta, não lida revirada, mal vivida.

5. Confesso, sem pejos, que desisti das Elegias de Duíno. Escrevo minhas próprias elegias. Leio parcialmente Nietzsche e Sartre, com o ânimo desbundado. Acrescento um pouco de ulcerações. E a oficina do poeta é um improviso de madeiras velhas e infiltrações no teto, nas paredes e na ambição de beleza.

6. Enchi de explosivos minha sorte; sabotei minha felicidade. Herdei o olhar medroso do meu pai. Meu plano sempre foi ser uma fortaleza. Mas vou me desconstruindo. Tenho areia no rosto dos chutes que levei sorrindo/envergonhado. Estou magro, pálido, com fundilhos caídos no infinito.

7. Minha maldita metralhadora às vezes dispara no alvo errado. São palavras impossíveis de apagar. O arrependimento rasga meu peito. O espelho se envergonha de mim. Qualquer escusa vale menos que uma moeda de um centavo. Não peço desculpas. Perco a batalha. E cada vez mais, perco o amor.

8. O poeta é bem mais que um fingidor! É uma fraude!Um ser cheio de lacunas que caga e mija no vazio. O poeta é um carregador de verduras; estivador de mãos frágeis. Sem aptidões.

Elegia I (apontamento)

Ah! se eu chamasse por Deus

Quem viria em seu lugar

Sorver meu sangue e inocência?

Ah, se eu clamasse por anjos

Que legião astuta viria me fazer rezar

Com a renúncia estéril de um anacoreta?

Desesperado, cavei com mãos vazias

A minha cova...

Unhas partidas, o sangue brotando

Misturando-se à terra suja

Já sem digitais, a carne vívida

Rosto de uma semana insone

Olhei para o fosso aberto

E vi que eu não cabia ali

Mãos covardes demais para tecer

Minha própria morte

Certo apego em forma confusa

De flagelo & frágil espera

A beleza também não se revelaria

Se eu pranteasse por outros ardis simbólicos

Era preciso superar

O eu dentro da fantasia de palha

O eu dentro do fantasma de medo

Superar

Toda a irrisão

E desentranhar

Um olhar fortalecido

Do labirinto de tomos

Cavei um buraco no céu

Para ver o que havia além do céu

Encontrei astros boiando a esmo

Em vias de lactescências

Sem vestes celestiais

Encontrei a mim mesmo

No desespero brando

Da solidão.