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Pouso

         Para Vanessa Regina

Há tanto mar nas tuas lágrimas
Tanto amor nos teus olhos de cristal lúcido
Tanto amor na seiva dos meus braços
E dor na breve necessidade da ausência

Mas há também um porto
Um pouso, um farol
Uma vida à parte 
Para descansarmos

Há tanta profundidade nas tuas noites
Tanto questionar-se, tanto frêmito
E há um medo no meu peito frágil
Inquietação, receio indefinido. 

Mas há, acima de tudo
O amor, uma resposta
Que se desenha no teto 
Na simpleza do gesto
Imensurável

Enfim, o definitivo encontro
A paz afinal
Sinalizando renovados dias
Revoada de versos.

Fuga

Para Emily

Eu estava com a barba postiça

De Dostoievski

E segurava a antiga bolsa

Que herdei do meu pai

Ela chegou logo em seguida

Um chapéu excêntrico

E vestes Belle epóque

Não estávamos tão discretos

O quanto gostaríamos

Mas não fazia diferença...

Realmente éramos diferentes

Dos demais passantes.

Pronta para a fuga, Baby?

Trazia uma mala que mal conseguia carregar

Fui ajudá-la

Cuidando estranho o peso,

Tomei a liberdade de espiar...

Livros, manuscritos e cadernos...

E as tuas roupas, Baby?

Não couberam por causa dos livros – Ela disse

Enternecido, falei:

Ah, é por isso que te amo!

E nos unimos num abraço longo e silencioso

Num dístico despojado & amoroso

Eu levava roupas elementares

Rimbaud e meu violão

Tudo certo!

Nosso destino?

Um país longínquo e frio

Sem carnaval

Tudo certo

Nosso destino?

A louca aventura

De viver o amor

Em fuga

Obscuridade

Essa poesia botada fora

Esse sono sem esplendor

Esse verso que se insinua

Vida a ser redigida

Sem dia marcado

Esse silêncio unânime

Esse dínamo amortecido

Esse solfejar curvado

Este escrever amarrotado

Num riacho turvo

Esse não ser Rimbaud

Esse não ser Homero

Esse ser sem rosto

Porvir que não vem

Só um cansaço cinza

Esse não ser Verlaine

Esse costume epígono

Contraversão

Da luz e da energia

E a sala de máscaras

Todas com pó e umidade

Esse deixar-se obscuro

Esse mostrar-se nu

Dentro de uma gaveta

Lamento como adágio

Dia a dia: planos que morrem

Em doses de tédio e traças

Ser-se eterno ser obsoleto

Esquecido num caderno

O Sortilégio não vem

A cura - a calma não chega

É hora de queimar tudo Versos –

Projetos abjetos Inclusive o poeta

Poema para Emily nº 2

1

Ela encontrou minhas cartas de suicida

Antes que eu me jogasse no mar-evasão

Em definitivo 

E me apresentou sua lira fulgente

Diamantes que brilharam para meus olhos

E para minha alma de estanho estilhaçado

Emily me ofertou um novo coração

Deu-me visões - alusões

Um jeito de ser - novamente

Um sorrir que estava aprisionado

Em fotos da década passada

Emily é um espelho

E nos vemos

E nos confundimos

Confluímos

Sonho concreto para repousar

Olor de vida palpitante

Emily sempre

Com as mãos cheias de versos

Ideogramas

E sentimentos

E com seus beijos labirínticos

Sua inteligência seu humor

Consegue emudecer o tempo

Para nós dois...

2

Descobrimos que somos

Da mesma substância rara

Feitos de silêncio cálido

E olhares para o infinito

Somos duas montanhas

Assinalando a imensidão

Juntos, de mãos dadas

Caminhando ao pôr do sol

Mesmo que não haja sol.

Poema para Emily

Quando te conheci

Não foi te conhecer

Foi te reencontrar...

Eras o meu sonho:

A menina

Abraçada em um livro de poemas

Seu olhar tímido

E, ao mesmo tempo, intenso.

Um momento mágico

Daqueles que se espera

No mínimo 35 anos para acontecer:

A menina

E seu livro de poemas!

Há tu, que me encontraste

Através de poemas sonâmbulos

Cheios de solitude!

Quem diria, que irias me dar o impossível

Um sorriso!

Fomos ver o mar

Mas havia algo maior que o mar

Surgindo entre nós

Tu perdoaste meus clichês nervosos

Eu te dei Cecília e uma dedicatória!

Eras o meu sonho realizado:

Uma menina

Com poesia no olhar, na pele, nos lábios

Eu já não sabia brigar com a vida...

Conversamos, conversamos

Até o entardecer

O barulho motorizado da cidade

Uma TV abjeta

Não nos incomodou

Nos fez rir

E entre sorrisos e beijos.

Por fim nos abraçamos em silêncio

E entre teus braços e o silêncio

Me descobri em ti

Percebi que minha vida

Havia mudado naquele instante...

Rascunhos do Caderno B (mais uma folha maldita)

1. Faz um calor proveniente das fornalhas do inferno. Mas sinto frio. Muito frio. E medo. Não o medo de estar enfermo, com febre. Não o medo pálido da morte. Somente o medo dessa ausência de mim, ente sem biografia cada vez mais dissipado. Sem utilidade prática.

2. Recitei teus poemas em voz alta como se estivesse rezando. Na esperança de ressuscitar a borboleta morta no peitoril da janela. Perdi mais que o sono. Não sinto gosto de nada. Nada.

3. Esculpi num ímpeto de Pigmalião toda tua essência. Ficaste invisivelmente linda. Mas teu corpo... Não consigo, não posso. Teu corpo se evapora da minha mente antes que eu pense em esculpi-lo. Teu corpo é longes e sem fim. E sem mim.

4. Amo dormir, pois o sono é uma amostra sutil da morte; por isso a morte não me causa espanto. Por isso adormecer tanto me apraz. O descansar de toda minha lástima - que é anedota para o mundo prático & eficiente.  Entretanto perdi o sono. Quando se perde o sono, é possível ver todas as fendas do absurdo de persistir. O livro de sonhos entreaberto, não lido, aborrecido nas cobertas reviradas. A vida entreaberta, não lida revirada, mal vivida.

5. Confesso, sem pejos, que desisti das Elegias de Duíno. Escrevo minhas próprias elegias. Leio parcialmente Nietzsche e Sartre, com o ânimo desbundado. Acrescento um pouco de ulcerações. E a oficina do poeta é um improviso de madeiras velhas e infiltrações no teto, nas paredes e na ambição de beleza.

6. Enchi de explosivos minha sorte; sabotei minha felicidade. Herdei o olhar medroso do meu pai. Meu plano sempre foi ser uma fortaleza. Mas vou me desconstruindo. Tenho areia no rosto dos chutes que levei sorrindo/envergonhado. Estou magro, pálido, com fundilhos caídos no infinito.

7. Minha maldita metralhadora às vezes dispara no alvo errado. São palavras impossíveis de apagar. O arrependimento rasga meu peito. O espelho se envergonha de mim. Qualquer escusa vale menos que uma moeda de um centavo. Não peço desculpas. Perco a batalha. E cada vez mais, perco o amor.

8. O poeta é bem mais que um fingidor! É uma fraude!Um ser cheio de lacunas que caga e mija no vazio. O poeta é um carregador de verduras; estivador de mãos frágeis. Sem aptidões.

Elegia I (apontamento)

Ah! se eu chamasse por Deus

Quem viria em seu lugar

Sorver meu sangue e inocência?

Ah, se eu clamasse por anjos

Que legião astuta viria me fazer rezar

Com a renúncia estéril de um anacoreta?

Desesperado, cavei com mãos vazias

A minha cova...

Unhas partidas, o sangue brotando

Misturando-se à terra suja

Já sem digitais, a carne vívida

Rosto de uma semana insone

Olhei para o fosso aberto

E vi que eu não cabia ali

Mãos covardes demais para tecer

Minha própria morte

Certo apego em forma confusa

De flagelo & frágil espera

A beleza também não se revelaria

Se eu pranteasse por outros ardis simbólicos

Era preciso superar

O eu dentro da fantasia de palha

O eu dentro do fantasma de medo

Superar

Toda a irrisão

E desentranhar

Um olhar fortalecido

Do labirinto de tomos

Cavei um buraco no céu

Para ver o que havia além do céu

Encontrei astros boiando a esmo

Em vias de lactescências

Sem vestes celestiais

Encontrei a mim mesmo

No desespero brando

Da solidão.

Estudo nº 2

Eu abro a porta,

Ela sorri a minha gentileza

Com seu batom discreto

 

Rosto claro

Cabelo preto

E olhos de carbono

 

Colo claro,

Lábios brilhantes

Salto agulha

 

Diz que me ama

Eu digo “está tudo bem,

Onde vamos?”

 

É um lugar afetado

O mais perfeito vinho

E sutilezas no cardápio

 

Depois olhamos para as estrelas

Ela diz estar segura ao meu lado

 

Seu corpo perfeito

Uma tatuagem discreta no pescoço

Vestida apenas pela luz da janela

 

Eu toco nos seus sonhos

Ela diz que sou único

Depois vai para o espelho

Toma um banho e deita ao meu lado

 

Eu espreito a penumbra

E  não consigo sorrir

Enquanto ela me afaga

 

Estou só

Eu e minha lembrança...

 

Segredo (conto)

Ela disse que era preciso falar algo. Fomos até um bar onde as mesas ficavam na rua. Não fazia calor nem frio. Uma temperatura mediana para uma noite medíocre, sem estrelas e sem grandes perspectivas. Parece que toda a situação que iria se desenrolar fosse velha conhecida. É como pegar um livro para reler. Aquela noite me parecia um livro relido. Eu estava desanimado, imaginando a cena patética. Sim, por que a cena seria patética, com direito a choro e ranger de dentes. E realmente havia um segredo por trás do olhar. Ela, vestida com uma calça cinza desbotada e uma blusa azul e um olhar de desconforto, que tirava um pouco do viço de seu rosto cor de leite.

E lá ficamos, sob o fundo opaco daqueles pensamentos, murmurando reticências. No vácuo de palavras langues, ela sem coragem de desabrochar seu segredo. Os copos libavam a noites sem estrelas e toda palavra perpetuava o silêncio maior. As palavras perdiam-se no ensaio do verdadeiro motivo de estarmos ali. Delicadamente, pontualmente, um cigarro ardia nos lábios e a conversa seguia úmida, tímida e pontuada como um salmo cantado a esmo.

Desgostando do teatro desgastado, gestos e farelos verbais, saí do mórbido estado de desânimo e impetuosamente proferi:

- Tuas palavras matizadas com a tinta mais abjeta sequer escondem a decomposição do teu olhar. Então a tua hombridade ruiu triste nas curvas da noite! Teu corpo disse ao silêncio o que teceste em desconforto! Vamos, rebenta por cima de mim este dejeto que fere teu espontâneo ser! Eu já vim preparado.

- Tu já sabes, disse ela... mesmo não sabendo. Serei a última pessoa que conseguiria te enganar - pois vês a ressaca turva dos meus olhos, sentes a pestilência de minhas lacunas sinistramente emaranhadas em uma preleção ao abismo... Deus ou Diabo, este vinho é amargo e forte, meus lábios se quebram e doem só no pensar em te dizer... Em verdades, poucas, queria falar o que não precisaste ouvir, por isso te convidei a este desencontro.

- Então é verdade que a perfídia osculou nossos pomos? Então é verdade que o teu corpo que não era meu evolou-se, definitivamente, a distâncias mitológicas?

Silenciei. Sorvi um copo inteiro de vinho, que parecia ter gosto de plástico derretido e sorri. Um riso avulso de homem traído que perdeu vergonha de sê-lo. Os olhos dela assemelhavam-se aos de um boi melancólico, prevendo seu abate. Calmamente libertei minha mágoa áspera, sem sangue ou rubor:

- Por que fazer tempestade de tais estilhaços que, juntos, nunca perpetraram nossa efetiva união? Jamais conseguimos sermos íntimos um do outro. Havia mais do que roupas escondendo nossa nudez, havia mais do que saliva no beijo cúmplice e havia minha comunhão com o silêncio no orgasmo, esse brinquedo de dez segundos... Enfim, desconhecemo-nos e não há tempo que mostre quem somos um para o outro...

- Tuas palavras me fazem liberta. Há uma bela civilidade no teu exprimir-se, no teu aceitar! Espanta-me, todavia, este corte frio e sem rancor dos teus lábios. Pensei que haveríamos de discutir um pouco a desarmonia de nossas almas, de nossos corpos...

- Esperavas minha dor e te magoaste com minha indiferença? Não sou indiferente. Odeio apenas a imprecisão, o escuro onde não sabemos se é excremento que se prende em nossos sapatos. Tens de mim esta experiência com a vileza alheia. Nada me apavora. Só não vivo a remoer incertezas. Agora tudo se clareou: és uma vadia. Aceitas mais um copo de vinho?

- Agora foste longe demais! Um pouco de polidez com a minha honestidade de te expor tais abjeções! Se te chamei para este encontro foi pela vontade de ser mais transparente possível contigo.

Ela estava exaltada, seus dedos tremiam. Nunca a vi dessa forma. Sempre parecia tão segura. O que esperava que eu fizesse. Caísse aos seus pés com o peso da sua traição. De repente eu quis atiçar seu fogo maldito. Brincar com a sua vergonha, explorar sua humildade com gosto de culpa. Até por que eu era o corno da história:

- Conta-me como foi esta nova experiência. Foi homem ou mulher? Ambos?

- Não me atormenta que eu vou embora...

- Eu até preferia que me tivesses trocado por uma vulva. Digo-te de coração! Pelo menos algo que eu não posso te ofertar. Ou dois membros fálicos simultâneos, coisa que jamais poderia te dar, por questões fisiológicas e, também, por eu ter certa aversão ao ato sexual com mais de duas pessoas.

- Tu és um porco. Dilacerando minha integridade de revelar-te meu deslize...

- Mas adivinhei por teu olhar rançoso. Esconderias o quê? Há muito tempo tua alma e teu corpo se abriam com parcimônia, teu céu e teu inferno emaranhados no olhar culpado e distante, no desprazer. Tua vulva fria e inócua, latejando o crime. Faz dela agora o que bem entender! Expõe como arte pós-moderna pro teu bel-prazer, que eu sou indiferente. Põe cores vivas em teus pelos pubianos, piercing nos lábios da tua adorável flor carnívora e carnuda, dá mais e mais vida para teu atrativo maior...

- Quer saber de uma coisa: conheci um homem. Enfatizo a palavra homem. Quando, depois da tempestade vislumbrares o espelho, lembra o que agora te digo: Homem! Não uma criança afeita às púberes impressões do crepúsculo, as enfadonhas crises de ordem existencial. Ele me acende, me bate, com a força de um herói helênico semeia meu corpo com um calor branco e sacro, explora lugares que nunca te ofertei por não seres herói sequer da tua malfadada insônia. Eu não preciso da tua afetação merencória, dos teus desgastados carinhos. Quer de saber algo mais? Vai pra puta que te pariu.

- Agora sim, mostra-te sem disfarces...

- É isso mesmo, e digo mais: não és pederasta por falta de coragem, que te resguardou de mais esta distorção. Mãos delicadas, livros, um eterno cansaço às coisas práticas da vida.

Eu por dentro achava graça, tudo que ela sempre quis dizer, uma torrente de desafeto...

- Tenho nojo dos teus beijos, nojo das tuas cuecas sem elástico, nojo do barulho que fazes quando escovas os dentes, nojo da tua família, das tuas músicas pernósticas, da configuração imunda do teu apartamento, nojo da baba no travesseiro enquanto dormes. Profunda raiva do teu silêncio, desse teu maldito olhar desanimado, das tuas indolências estóicas, dos teus sábado à tarde, do teu vício por cinema europeu, desta tua altivez de ex-plebeu vingativo, da tua barba mal feita, dos teus olhos doentios no prazer fugaz de um cigarro.

Eu não podia levar a sério aquilo tudo. Desesperos de uma jogadora imberbe. Eu terminava outro copo de vinho. Pedi outra garrafa e cinzeiro para a garçonete que atendia com cara de nojo. O chão já estava cheio de tocos de cigarro. Se resolvesse contá-los, teria o tempo que tragávamos naquela insólita brincadeira. Acendi mais um. A fumaça era leve, o aroma do tabaco, queimando lentamente, era o tempo que não cansava de queimar, era ela, que queimava e se desfazia em cinzas pelo chão, se desfazia em fumaça flácida como um pano etéreo, plúmbeo, exalando tristeza e raiva do olhar. Enchi o copo dela. Estava melancólica. Pegou um cigarro do meu maço. Acendeu com mãos imprecisas. Tomou o que lhe restava em seu copo num único gole. Pegou a garrafa e encheu novamente...

- Fala alguma coisa, pelo amor de deus! Disse ela.

- Se houvesse algo mais para dizer, mas resumiste a questão.

- Não te magoaste com o que eu disse?

- Claro que não! Eu esperava muito mais. Sempre foi teu sonho esvaziar por ima de mim as palavras da tua coleção de desaforos. Mas eu não te odeio.

- Tu também não me odeias. Se me odiasses, já terias ido embora, disse ela, como se fosse uma súplica.

Olhava para o horizonte como se quisesse fugir dos meus olhos. Começou a brincar com o isqueiro em cima da mesa, depois mexeu nos cabelos, descruzou as pernas. Cantarolava uma canção do Heart.

- Ah tão linda esta música, tivera eu asas, voava às alturas da melodia, tu não achas? A música sublimando as chagas e as nódoas na alma, pudesse eu ser leve...

Uma loucura trágica que se estendeu a um pranto estreito, cheio de humildade. Entre soluços, dizia coisas estranhas:

- És um covarde, porque não lutas por mim, a melhor coisa que apareceu na tua vida, eu te amo desesperadamente, se te traí, foi para acordar teu zelo, mas tu permanece indiferente...reage, diz que me ama...!

Eu de repente me senti responsável por aquele trágico jorro de sentimentalismo, por ter feito graça à infantilidade dela, que sempre gostou de ser bajulada com a palavra amor, nunca se cansou das rimas pobres que tal palavra remete, nem dos enxames de incongruência ocasionada por esta aborrecível falácia. Por um momento senti pena daquele contra-senso feminil. Levei minha cadeira perto dela e lhe beijei o rosto numa clemência calma e ela violentamente encostou seus lábios nos meus num abandono extremo, apaixonadamente. Meus lábios que há uns minutos atrás ela disse ter nojo. Infeliz mulher, que queda vertiginosa, que salto no escuro. Antes de terminar a peça, eu lhe disse, para amenizar as coisas:

- Assumo a culpa! Agora é tarde para tristeza e arrependimentos. No fundo sei que a culpa foi minha, apesar da traição ter sido tua. Eu acho que nasci para ser sozinho, mesmo. Tua traição foi um efeito natural. Acontece. Antes de deixá-la falar qualquer coisa, fui até o balcão de atendimento, pedi mais uma garrafa de vinho e paguei a conta. Voltei à mesa, dei um dinheiro para o táxi dela.

- Eu vou ficar por aqui, bebendo mais um pouco. Enquanto isso tu vais ao meu apartamento e pega o que for teu. Deixa a tua chave com o porteiro.

- Então acabou? Ela perguntou - com resquícios de lágrimas nos olhos. Apesar da dor, estava bonita. Já não havia peso para carregar. Ela era o alívio com olor de vazio. Tão bonita como na primeira vez que a vi, noutro tempo. Mas tinha acabado. Ela saiu e se despediu apenas com um olhar. Voltaria para a casa de sua mãe, que sempre me odiou. Foi até a esquina onde havia um ponto de táxi. Partiu sem maiores sinais.

- Sim, acabou, respondi sozinho, quando ela já havia ido embora. Mais uma tentativa frustrada. Sem grand finale.

A canção de amor do jovem Almafuerte

Não imploro amor

Não mais, nunca mais!

Cinco quedas-livres são suficientes

Para recuperar a aspereza.

Um e-mail às cinco da manhã

Diz que tudo foi derrogado

De uma forma tão cálida

Que o riso suspende a lágrima.

Angioplastia sem anestesia

Ao fim de cinco doses de felonia

Já não sinto dor.

A carótida é uma rosa espedaçada;

Há um projétil cravado na coluna vertebral

Mas não sinto dor

      ‘Stou áspero & duro

      Como esmeril.

Encho o rosto de cicatrizes

Com um prego enferrujado;

Ser belo qual um cavalo morto!

Atrativo como cem caveiras brancas

Num mausoléu...

Tudo derrogado

Sou a solidão nos cafés

A borrasca das tardes pelotenses

Sem máscara sem mágoa

Um leve desconforto

De arame enfarpado na uretra

E uma xícara árida de deserto.

Cinco tentativas vãs de suicídio

Cinco tenebrosos intentos de amor

São mais que suficientes

Para cinco vidas.

Cinco da manhã

Eu amanheço

Enfim.

Não imploro amor

Não mais, nunca mais.

Canção do amor oblíquo

A rua replena de gente

Todas com aspecto de estorvo

Trombando entre si

Atropeleiro, boiada solta,

Possuída

Pelo demônio de possuir

Natalíptico vespeiro

Animosidade nos olhares

Embrutecimento

Truculência nos gestos

Semelhavam fugir do Vesúvio

De repente percebi:

Havia perdido um dos meus sapatos

Ao procurá-lo

Fui derrubado

Pisotearam meu corpo magro e arcaico

Meu rosto, meu púbis, minhas pernas

A dor me fez apagar

Quando acordei, noutro tempo, era deserto

O sol batia nas minhas sobras

Eu era deserto

Sem rosto, sem dentes, sem serventia.

O que sobrou de mim, atirei à tua janela

Quebrou teu vidro

E o meu coração.